Como que nunca llegó la primavera este año - 37
¿Cuánto tiempo tenia empapándose de la onda húmeda
y embrujadora de Senahú? Varias semanas… No pasaba de zope a gavilán, no tomaba
poco, fácilmente el equivalente de cinco plumudos diarios, y cada día sentía
más el peso de la soledad. Se le apagaba el ocote para seguir con esa
investigación. A veces se preguntaba si finalmente ese rollo no iba como
cangrejo. Le faltaba solo un pretexto para amarrarse bien los pantalones y
regresar a la Capi. Así que cuando lo llamó Ana Beatriz, ya estaba listo:
- Dime
Ana…
- Marco, llamó ese señor Gramajo López.
- ¿Qué dijo?
- Te repito sus palabras exactas: dígale que
encontramos al tipo, el que mató a mi esposa y que intentó matarlo a él.
- ¿Así dijo?
- Fueron sus palabras exactas, te digo.
- ¿Llamó él en persona?
- Pues, si.
- ¿No fue su cuire que llamó?
- ¿Cómo así?
- Te llamó el guardaespaldas quien te comunicó con
Don Gramajo.
- No, Gramajo se comunicó directamente. ¿Por qué?
- No, solo por curiosidad. Dime, Ana ¿tienes un
traje de baño?
- Claro ¿Y esa pregunta, vos?
- Llego dentro de seis horas y nos vamos al mar.
Marco colgó, pensativo:
- ¿Le
gustara el colchón rosado a Ana Beatriz? Lo seguro, es que le va a dar risa,
sobre todo los ositos.
Como que nunca llegó la primavera este año - 36
En el mismo momento que se puso de rodillas, José Luis
Gramajo López escuchó un ruido sospechoso atrás. Levantó la cabeza para
dirigirle una mirada interrogativa discreta a TripleH que se había quedado
vigilando en la alameda de arena. Lo tenían bien inmovilizado dos gorrillas,
jeans, chumpa de cuero, chayes oscuros, típicos policías en civil.
- Quédate
quieto, José Luis, estamos aquí para apoyar.
Reconoció la voz ronca de Alejandro Flores Batz:
- ¿A usted le gusta molestar la gente que visita a sus
seres queridos, señor de la Dirección General de Investigación Criminal?, preguntó
sin moverse.
- Tómalo con calma, amigo, ya te dije que venimos para
darte una mano.
- ¿A limpiar la tumba? Todavía es como nueva, sonrió
sarcásticamente Gramajo mirando la inscripción: Carolina Menéndez de Gramajo
1977-2010.
- No te la voy a resucitar, viejo, pero agarrar al
pendejo que lo hizo, eso si te lo prometo.
- ¿No me digas?, comentó con ironía el finquero.
- Escúchame, vas a levantarte despacito, sentarte donde
sea y te cuento.
Gramajo López se puso de pie, dio la vuelta. Flores Batz tenía la cara impasible, con los ojos medio
cerrados entre el humo azul de su cigarro.
- ¿No te diagnosticaron un cáncer del pulmón, aun?
- ¡Que si, ya hace tiempo, créeme! Pero hay placeres
difícil quitarse de la vida. ¿Me escuchas?
- Dale, soy todo oído.
El policía le pasó una mano en la espalda:
- Mejor
vamos sentarnos en esa banca, no hay muros pero orejas si, dijo dando un
vistazo a sus dos hombres que agarraban TripleH como si será el enemigo público
número uno.
El Subdirector
General de Investigación Criminal suspiró, tomó su respiración y por fin habló:
- La verdad, al principio pensé que tú la mataste, José
Luis.
- Yo
pensé lo mismo de ti.
- No me
sorprende, y por las mismas razones, seguro.
- Seguro,
confirmó Gramajo López sin mirar a Flores Batz.
- Otra
verdad que te voy a decir, nunca me preocupe por eso, cumplimos ordenes y
basta.
- Quizás
tienes razón, quizás no, de todas maneras ya no importa mucho…
- Tercera
y última verdad, no fue nosotros quienes encontramos el chucho que mató a tu
esposa y a Alfredo Pop Choc. Te recuerdas que habíamos decidido que
mejor no investigar, y contrataste a ese tipo…
- Marco…
- Si, Marco. Supe que no logró mucho sino casi perder la
vida.
- Así es, y mejor tener un empleado despedido que muerto.
- Depende, depende, murmuró misteriosamente Flores Batz.
Lo que quiero decirte, es que le debes una a alguien.
- ¿A ti? me imagino, sonrió el finquero.
- A mi no, le debes una a Víctor Rivera.
- ¿Rivera? ¡Ese ex guerrinche que solo siembra mierda en
el Polochic!
- Este, exactamente. No sé qué siembra pero si es como
pez en el agua en La Verapaz.
Los dos no pudieron esconder una sonrisa:
- Vos,
pez en el agua…
- Pues, te puedo asegurar que tiene un nivel de
información que le envidio…
- ¿Y qué interés tendrá en eso? preguntó Gramajo con tono
sospechoso.
- A saber, esa gente tiene sus trucos, sus cálculos, tan
torcidos como los nuestros. Lo que sé es que le debes una.
- ¿Qué garantía tengo que no me estas engañando?
- ¿Una prueba?
- Si.
- ¿Una prueba irrefutable?
- A ver…
- ¿La confesión del que lo hizo, sería suficiente?
- ¿La tienes aquí grabada?
- Nel, lo tengo a él, aquí.
Alejandro Flores Batz y José
Luis Gramajo López volvieron cerca de la tumba de Carolina
Menéndez de Gramajo.
- Ya
lo pueden dejar, dijo el finquero a los dos policías que no dejaban TripleH ni
mover un dedo. No hay problema, agregó dirigiéndose a su guarura.
- No lo van a dejar, eso te lo juro, amigo, comentó
Flores Batz.
El finquero lo miró, miró a TripleH que tenía los ojos
inyectados de sangre, miró de nuevo a Flores Batz. Se acercó de su
guardaespaldas, a unos cincuenta centímetros:
- ¿Por
qué? interrogó de una voz sorda.
Nadie se dio cuenta cuando ya tenía en la mano la escuadra
que había sacado del cincho de TripleH:
- ¿Por
qué? repitió, quitándole el seguro y apuntando el arma en el cuello del
guardaespaldas, cerca de la carótida.
- Era una puta, boss, una puta, ella y ese indito creído,
balbuceó TripleH, se lo juro, boss, lo engañaban.
- ¿Estas loco? ¿Estas loco? gritó Gramajo. ¿Está loco,
no? es imposible, dijo mirando a Flores Batz.
- Lo averiguamos, se lo inventó todo el idiota. Sabes,
esos brutos, entre el guaro, la ranchera y esas telenovelas, se vuelven
chiflados, totalmente…
Una detonación le cortó la palabra, y otra, y una tercera.
Gramajo dio la vuelta, lívido, dejando caer la pistola en el suelo. Uno de los
dos policías en civil quitó una manchita de sangre de sus chayes. Estaba
preguntándose si en la lavandería le podrían recuperar esa chumpa de cuero
argentino que acababa de regalarle su novia.
Como que nunca llegó la primavera este año - 35
Por supuesto, a veces, tenía la duda. No la duda de
simplificar las cosas sino más bien de complicarlas. Gramajo López y este
Flores Batz habían estado implicados en la masacre de 1982. La esposa del
primero empieza a investigar el caso. Esta por meter la mano sobre fotos
tomadas el día siguiente por gente del INTA. Esos dos matones la asesinan, con
el administrador que no tenía que estar o para confundir las pistas. El segundo
aprovecha de su puesto de Subdirector de la Investigación Criminal para que no
haya ninguna investigación y se permite el lujo enviar dos oficiales suyos en Senahú
para asegurarse que nadie va a meter la nariz por ahí. Por una razón u otra
estiman que Marco está por descubrir algo y tratan darle aguas también.
- Así
de sencillo, obvio, transparente, límpido. ¿Entonces porque, para que me contrató
Gramajo López?
Se daba cuenta el detective que tenía la capacidad a dar
esa vuelta por la explicación y luego esa pinche pregunta como cinco veces por
hora:
- Entonces,
a ver, Gramajo López y este…
- ¿Se lo lleva o lo entregamos, señor, una dirección? lo
interrumpió el vendedor en sus pensamientos.
- Si me pueden hacer la volada cargarlo en la furgoneta
que tengo al frente…
Mientras esperaba la factura, pasaron con el colchón
¡color verde militar!
- Bueno, me importa un pepino,
con la sabana, y durmiendo… pensó Marco. ¿Mire, disculpe, no tendrán otro
color?
- Claro que sí señor, tenemos también azul y rosado.
- Entonces, rosado, por favor.
- En seguida, señor.
Se río interiormente Marco:
- ¡Si
invito un día una chica en mi furgoneta, prefiero que me diga hueco que
chafarote!
Hoy no tenía cita con nadie. Por aburrimiento o por
provocación, tomó asiento en el mismo lugar donde se habían quedado por una
tarde con TripleH. Frente el lugar estaba siempre un cartel diciendo “Por
favor, demuestre su cultura” en referencia a los que salen del bar para sacarse
la chela a fuera contra la pared. Se recordaba Marco que de este lugar se podía
mirar casi todo el mercadito de Senahú. Y así se la paso toda la mañana,
tomando alternativamente un café, un jugo de tomate, una cheve, un café, un
jugo de… ¿Alguien podría reconocerlo? Imposible, cada día se ponía más barbudo
y más moreno. Imaginamos, pasa TripleH ¿no se daría cuenta?
- Ya
te dije que no, pensó el detective, y este TripleH, me suena que soñé de él.
¿Cómo perder tiempo de mi sueño con un bruto de esa especie? se peguntó.
Así va con los sueños, siempre tienen que ver con un
acontecimiento que ocurrió durante el día anterior y te les recuerda un
acontecimiento del día siguiente. A menudo le asustaba imaginar que dormir es
solo seguir viviendo con los ojos cerrados, pensar que esa máquina nunca para,
y que el día que para, se pudre para transformarse en otro proceso ¿Qué se yo?
Un gusano, lo cruzan y lo saludan otros gusanos:
- ¡Vos,
Marco! ¿Qué te has hecho?
Estaba almorzando, en la misma terraza, un ceviche
demasiado salado bajo un sol demasiado fuerte, cuando la buena idea le cayó
encima. Usted sabe que las buenas ideas no vienen cuando uno está sentado,
rompiéndose el ayote y con profundas arrugas en el frente, sino más bien en el
momento y el lugar donde se las espera menos. Estaba recordándose de varios
casos que había resuelto en años anteriores. Ese asunto de un banquero que
había provocado la bancarrota de dos de sus bancos, pero se quedó en libertad y
sus clientes siguen movilizándose de vez en cuando frente el Palacio de la
Cultura. Otro caso gracioso fue de un profesor de literatura, guatemalteco
viviendo en Francia desde varias décadas: público una novela policiaca en
español en Guatemala de un tipo que mata a un familiar antes de huir a Europa.
¡Era su propia historia! Hubo prescripción, después de tanto tiempo, y ya no le
importaba a nadie quien había asesinado a tal fulano. Hubo también esa aventura
que salió durante varios meses en la prensa, policías que matan a policías que
mataron a policías. Cuando se supo que así fue, Marco se tomó unos meses de descanso
en México porque ¿Quién sabe a quién mas podían eliminar? ¿El sobrino de la
vecina de la tía del propietario del carro que prestó su hijo a un amigo del guardián
del condominio donde vive la esposa de su ex empleador? Por ahí le vino,
arrastrándose en la penumbra, la buena idea: el doble asesinato de Las Lomas
del Norte no tenía nada que ver con el finquero y por esa razón había
contratado un detective privado.
Dicho al revés: lo había contratado el finquero porque no
tenía nada que ver con el crimen. Un nuevo punto de partida estrecho pero
seguro a cien por cien. Entonces, podía ser cualquier cosa, porque acá te matan
por cualquier cosa. Quizás la esposa de Gramajo López chocó por accidente la
abuela de un idiota en un súper, se disculpo pero la vieja era un poco sorda, llegó
a casa, contó que la martirizaron, para dramatizar su vida, el nieto ya sintió
como la sangre le subía al cerebro, agarró su arma, su pickup sin color y se
fue a enseñarle a esa puta lo que es el respeto. Cualquier cosa, te digo. El
Batz, el administrador, en la librería al frente del mismo supermercado buscaba
un cuaderno para contabilidad, la joven vendedora lo deja caer en el piso, él
como siempre muy amable trata tranquilizarla pero el patrón amenaza darla de
baja, entonces Batz toma su defensa, se encabrona el dueño de la librería, se
lo mastica unos días, no echa la patoja a la calle pero el indito al infierno,
eso sí. Cualquier cosa, cualquier. Un ferviente de Jesús Cristo se imagina que
esos dos, la esposa de la finquera y el administrador, era su lechero, le
recuerda una maldita telenovela, la ricachona y el indio ingrato, ya no aguanta
el escándalo y con la mano de Dios cumple con su misión de que haya paz y
justicia en la tierra. Todo es posible acá. Entonces, seguimos con el mismo
método: empaparse, washar, escuchar hasta que pase algo.
Como que nunca llegó la primavera este año - 34
Un viento con sabor a sal agitaba el potrero. Iba a
llover, enormes nubes negras amontonándose arriba de las montañas. Cuervos
gritando histéricamente bailaban alrededor de una ceiba. Nunca le gustaron los
cuervos a Marco, no por ese color tan oscuro que tiene reflejos azules sino esa
mirada penetrante que tienen, penetrante e inexpresiva. Sin embargo, se acercó,
por curiosidad.
- Con
cuidado, dijo una voz.
Marco dio la vuelta, le hacia un signo de la mano
un guardián frente el portón de la finca, mejor dicho una finca porque no
reconoció esa entrada. Seguía moviendo la mano el tipo, sus labios se movían
pero no se oía lo que estaba gritando, algo como “¡Que le vaya bien!” Quizás.
Ya había llegado como a unos treinta metros del árbol. Esos animales con sus
gritos estridentes no eran cuervos sino como zopilotes pero con ojos
amarrillos. Ni le ponían atención, ocupados que estaban de comerse los ojos de
la gente ahí colgada. Por la ropa de unos cadáveres suspendidos, supo que eran
indígenas, K’ekchies. Muchos K’ekchies. Una mano se puso en su brazo:
- Vámonos,
Marco, aquí no hay nada bueno para ti.
- ¿Ana Beatriz, que haces aquí?
Estaba de pie, su largo pelo negro flotando, solo
tenía puesto una ropa de dormir. Estaba muy pálida. Marco se asustó:
- Ana
¿Qué haces aquí? respóndeme ¿y porque andas con los pies descalzos? Te vas a
enfermar.
Quiso tomarla en sus brazos pero lo rechazo, sus
inmensos ojos color café oscuro siempre clavados en la nada y repitiendo otra
vez:
- Vámonos,
Marco, aquí no hay nada bueno para ti.
- ¿Viste lo que hicieron a esa pobre gente? ¿Quién
puede merecer tal suerte?
- Vámonos, Marco, aquí no hay nada bueno para ti,
repetía Ana Beatriz, temblando.
- ¿Irnos, que dices, irnos como que no paso nada?
¿Eso propones? gritó Marco.
Se puso a llorar Ana Beatriz:
- Vámonos
de aquí, vánanos avisar a la gente, vámonos y les contaremos lo que hemos
visto, vámonos Marco.
Caminaron hasta la salida del potrero, en el umbral
del bosque, el cielo estaba totalmente negro, la luz gris, pero no llovía
todavía. Marco se fijó de nuevo en los pies descalzos de Ana Beatriz:
- No
entiendo, murmuraba, no entiendo.
Se quedó horas y horas la mirada pegada a los pies
de la joven.
- ¿Horas,
sin darme cuenta, como puede ser? Pero seguro que sí, ya estamos llegando al
pueblo. ¡Ana, mira, llegamos al pueblo!
Mejor dicho un pueblo porque no reconoció esa
aldea. Las calles estaban desiertas. Solo se escuchaba en lo lejano un gallo
gritando con voz metálica, oxidada. Pasaron frente una capilla con sus puertas
abiertas, con nada adentro, parecía un decoro de cine. Les cruzó una bicicleta
pero tan rápido que no pudo ver Marco quien la montaba. Descansaron sentados en
unas llantas empiladas frente un pinchazo. Ana Beatriz se puso a gemir:
- Necesito
agua, siento que me voy a desmayar.
Marco la miró, con su camisola transparente, se
adivinaba sus pequeños pechos, sus nalgas un poco arqueadas y bien firmes.
- ¿Será
que es el lugar y el momento para pensar en eso, después de tantos años sin
haberme dado cuenta? se preguntó. No te muevas, ahorita te encuentro agua.
Dio la vuelta a la esquina para encontrarse cabal
en una tiendita. Había un señor en un rincón como que volando banca, pero medio
agachado, no logró distinguir su cara.
- Otro
bolo, pensó Marco.
En el mostrador estaban perfectamente alineadas
cabezas, recién cortadas. A pesar del pelo pegado a los rostros, Marco
reconoció varios: Dominique Gourbeau Velásquez ¿Qué hacia aquí, no había tomado
su avión para Europa finalmente? Estaba Buey, no podía ser, lo habían matado
frente sus ojos, su propio hermano sospechaba que coqueteaba con su esposa, te
imaginas su propio hermano lo hizo matar ¡putos salvajes! Estaba, con los ojos
abiertos, Oscar Pérez Caal, el vecino tan amable de Las Lomas del Norte. Se
abrió su boca:
- Don
Marco, usted ¡no entendió nada, que lastima!
- Es que es demasiado inteligente, puntuó
irónicamente la cabeza cortada de Julio Chen Toc.
- No hables así, miijo, no seas grosero, lo regaño
otra cabeza.
- Debe ser María Toc Cab, pensó Marco, pero era
difícil identificarla por las múltiples heridas que tenía en el rostro.
- ¡Cállense, estúpidos! gritó el hombre del rincón,
levantándose. Tenía una pistola en la mano y Marco no fue suficiente rápido
para evitar que lo apunte en la frente, entre los dos ojos.
- ¡Triple H, el cuire de Gramajo López! ¿Estas tan
bolo que no me reconoces? preguntó Marco
Solo le escupió en la cara antes de gritar más
fuerte:
- ¡Claro
que te reconozco, metiche, es tan buzo que a todos ustedes les metió en esa
mierda, y a mí, bastante buzo que es!
Quitó el seguro del arma:
- ¡Muérete,
cabron!
Marco sintió que se mojaban sus pantalones. Abrió
los oclayos, le dolía la ñola. Mañana, primera hora, comprar un nuevo colchón.
Como que nunca llegó la primavera este año - 33
El viejo recogió sus cosas o hizo como que estaba, iba a recoger sus cosas, su machete y su morralito. Pero no tenía la fuerza y se dejó caer en la banquita. Le dio una mirada torcida a Don Pedro, un volatín fichudo que acababa encontrar entre dos octavos.
-¿A qué sos alcohólico, vos? ¡Con pistal pero que cabron, estas babando como un zapo!
- Cállate, no ves que estoy concentrado…
- Concentrado de mis huevos, te vas a reventar el frijolito, mi hijo, y que si, el viejo se cayó entre la banca y la pared, donde debían copular las arañas y fermentar viejos escupitajos. Pero ya no decía ni mierda.
- Por fin, suspiró Marco, un poco de silencio, antes de que le llame la atención una pareja que se estaba peleando en una telenovela que hacía temblar el puesto de televisión suspendido al techo por dos cadenas.
Los dos andaban de jeans, él con el bigote y el sombrero tal como se debe y ella con pechos súper aerodinámicos, tal como se debe en ese tipo de drama. Entre los vapores del alcohol, le pareció al detective que el tipo, muy mascado, le dio un chipotazo a la tipa que se cayó en un sofá de muy mal gusto:
-¡Mujer ingrata, cómo pudiste hacerme eso, humillarme de esa manera con gente de mi personal!
- No puede ser que ese sofá sea tan feo, reflexionaba Marco, me recuerda ese centro comercial de la zona 10 ¿cómo se llama? el Templo del Mal Gusto, así debería llamarse.
- ¿Viste la leandra, la viste? preguntó el viejo de nuevo de pie y se rio: ¿Y no sabes lo mejor, mi amiguito, lo mejor? ¡Lo hizo con un indito, un puto indito!
- ¿Qué no sos indito, tu? preguntó Marco, no entiendo.
Miró de nuevo la pantalla: todos, ya dealtiro bolos, estaban hipnotizados por esa pinche historia. Y él, hipnotizado por el espectáculo, reaccionó como la mosca. Si siento que viene aire, mejor me cambio de lugar, quizás me quieren matar. Sin duda era la intención de planazo flojo que pegó su hombro. Dio la vuelta. El viejo ya se había ido otra vez con los ángeles. Se acerco el dueño de la cantina y le dio un buen cuentazo al viejo en la ñola con una bata de baseball donde una inscripción decía “Dios, Familia y Paz”. Vio la mirada de Marco en la bata:
- Soy evangélico, dijo como para justificarse, se ponen locos con esa telenovela, la miran cien veces al día y cada vez se ponen locos, a saber por qué.
Cambió el canal para un partido de football. Unos clientes empezaron a gruñir pero, bueno, todavía tenía la bata en la mano. Después de dejar unos billetes en una mesita, sin contar, Marco salió en la oscuridad fría y fue a tirarse en la parte trasera del carro que ya tenía alquilado desde, a ver, intento sumar los días en sus dados pero como costaba.
Tenía una semana con su personaje medio turista local medio alcohólico. Funcionaba bien. Claro, un turista es un ingenuo ideal para sacarle papa. Un alcohólico también. Marco iba aprendiendo: entre los imbéciles, nadie se puede imaginar que alguien lo haga a propósito. Y descubriendo que el ser humano, que sea de la ciudad o del campo, con estudios universitarios o analfabeto, siempre se cree más hábil que los demás. Eso es lo más curioso: se cree más atinado pero siempre a la defensiva también. Igual de machos, hombres como mujeres. Y de racistas. Nunca se lo hubiera imaginado el detective que había crecido en la Capital:
- Hasta en las cantinas, mano, hasta ahí maltratan a los indígenas, le comentó por teléfono al Negro. Se meten encima un bolo mestizo y un bolo indígena, y la policía siempre se pone de lado del primero.
- Vos ¿estas de salida o qué? La próxima, te invito en cualquier bar de Bocas del Monte o de Villa Canales, son igual de plomosos, esos mestizos que se creen superiores a los indios. Iguales de ignorantes y de pelados, pero se creen como la gran puta, no lo puedes entender, mano. Y hay más, indígenas, que vienen de sus comunidades, más indígenas no se puede, y gritando la gran mierda que son los inditos. Estamos enfermos, mano, enfermos.
- Entonces, no.
- ¿No, qué?
- Cuando regreso, seguimos jugando póquer en mi casa. Regalo la Etiqueta.
- Ok, buen argumento. Deja Bocas del Monte y toda esa mierda de frustrados sociales. ¿Cuándo regresas, entonces?
- En unos días, te llamo.
- ¡Molt fort! ¡Molt fort! gritaba la mujer.
Pero no es ese tipo de encuentro casual que hizo avanzar la investigación. Se recordaba Marco de cuando compartió su duda con El Diplomático del interés que podía tener para la gente por un crimen cometido un año antes. Ese último fue categórico:
- La sangre se seca pero lo morboso nunca. Le gusta a la gente, no creas. Y si pasó de qué ratos se van inventando cosas pero hablan más, se sienten más seguros. Luego, claro, te toca a ti hacer la diferencia entre memoria e imaginación.
Una vez más, tenía toda la razón el amigo. Solo costaba arrancar dando unas explicaciones de quién soy y que hago aquí y quien sea ya no paraba. Todos lo sabían todo sobre ese doble crimen, y siempre un poco más.
- No se moleste tanto, señor, por favor, reaccionó el patojo.
El detective miró su reloj, ya casi la 1:00 de la tarde:
- Como disculpas, lo invito a almorzar ¿qué dice?
- Me parece excelente.
Un joven muy interesante, este Julio, estudiando gestión de empresas en la Landivar en Cobán y, se tardo media hora Marco para entenderlo, hijo de Jacobo y de María ¡respectivamente el contable y una de las encargadas de la casa principal de Las Lomas del Norte! Cuando se le preguntó sobre el doble asesinato, demostró de que no tener mucha experiencia en investigación policiaca no detenía su capacidad imaginativa:
- Posibilidades, hay un montón. Claro, el narcotráfico. ¿Todos comentaron que nada que ver pero no puede ser que meta la pata un capo, que sea una vez? Otra cosa, el pasado, la masacre de la aldea en los años 80, todos sabemos que tuvo que ver el Don con eso, unos cuentan que dio los nombres a los militares.
- Pero, perdona lo que voy a decir, pero les exterminaron, todos…
- Si, así es, pero dicen que había un listado de unos once nombres, de supuestos cómplices de la guerrilla, y luego se les fue la mano y no quedo nadie. Bueno, puede ser también por razones políticas, un lio de faldas, o por pura envidia, o solo para molestar.
- ¿Tu matarías dos personas solo para hacer malobra?
Se río Julio:
-¡Yo no, pero muchos si, por eso prefiero irme cuando pueda!
- ¿A dónde si se puede saber?
- Gringolandia, donde ya se encuentra más de millón de chapines que prefieren tomarse riesgos para vivir mejor que vivir de la caza y de la pesca, aguantarse familiares y vecinos que ni tienen la cortesía esconder la rabia que les da que otra persona logre sus objetivos y se sienta feliz.
- ¿Así que mejor jugar al gato y el ratón con los polacos gringos con la posibilidad de que te deporten que tratar hacer algo en tu comunidad o tu barrio?
- Para mí, está claro, al final es menos deprimente.
Marco no sabía que responder. Vivía de poco, unos trabajitos, unos cuates, el póquer, internet y unos libros y ya, nada de darse la grande, tranquilo.
-¿Sabes que, Julio?
- Dígame.
- Ni sé si tendría el valor meterme en ese rollo, cruzar el desierto, los coyotes, la aduana, esconderse, ser ilegal…
- Por eso le digo: si se meten tantos, una vez y otra vez, es que acá está bien jodido. Podría ser pifia también, pura pifia.
- ¿Como así? preguntó el detective. No te entiendo, dices que y luego…
- Perdone, míster, bromeó el chavo, es que estaba pensando en el crimen de Las Lomas.
- Colosal, una pifia colosal, pues.
- A mi no me sorprendería, insistió Julio, todos chapucean, los políticos, los albañiles, los académicos ¿Por qué no los matones?
- Esta bueno el análisis pero un poco generalizado ¿no crees?
- Puede ser, Don Pedro, claro ¿pero los jóvenes como vamos a sobrevivir si no podemos generalizar?
- Este güiro es un genio, pensó Marco, espero que logre salir de acá.
- ¡Si seguimos así, dentro de poco les inventamos la investigación por telepatía!
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